fuga21

A esas horas en las que uno no sabe si fugarse o dejarse llevar por el sueño
hablemos de mí.
Porque hay veces en las que lo dicho no está bien dicho, y hay otras en las que lo dicho no es en palabras.
Hablemos pues de las cosas que calla Samanta.

Seca. Durante algo más de un año no he sido capaz de escribir nada medianamente creativo, nada realmente inspirado a la manera que antes lo hacía. Como si alguien se hubiera llevado de un plumazo mis ganas, mi disposición, y me hubiera dejado vacía por dentro, sin nada que decir o que aportar, y además se hubiera llevado con ello todas mis palabras, mis preciosas parejas recurrentes y me hubiera postrado en una especia de duermevela de la que quiero salir.

Disciplina. Ninguna. Escribo (o escribía) a ráfagas furiosas, caracteres furiosos se agolpaban se agolpaban en cuadernos furiosos por estar llenos de una caligrafía angulosa que apenas se leía, en folios, en trozos de recreo o no tan recreo entre clase y clase, partían desde la punta de mis dedos hasta el hueso de la nariz que tanto me pica últimamente, o tal vez en sentido contrario.
Quizá la alergia tiene que ver algo con esto, y el hueso de la nariz me pica porque es allí donde se acumulan las ideas que no he tenido tiempo para pensar,

o tal vez es que no tengo tiempo últimamente para dedicarme a lo que siempre pensé que era mi oficio.

Así que ahora escribo porque no tengo tiempo para ello, y porque me obligo.

Siempre me han gustado los saltos de párrafo y, como dije en una ocasión, los poemas que no tienen forma ni norma y parecen traducciones de un poeta extranjero.
Y las frases tremendas.
Y quien me conoce bien lo sabe.

(Hoy al fin he actualizado el diario de deviantART, y ya de haber gastado mis fuerzas en escribir allí nuevas palabras, las traigo para aquí y hacemos un dos por uno, que hoy la vida anda muy cara y la ideas ni te cuento)

Porque siempre desde pequeña he contado los años a la par de los cursos, hago siempre una serie de propósitos al llegar esta époco que nunca se materializan en nada serio.
Y, estando a una semana de empezar las clases mi lista asciende a veamos:
- Salir más
- Ponerme las pilas y hacer más ejercicio
- No desearle mal a más de 4 personas al día (incluyendo no hablar mall de una persona que se lo merece delante de un auditorio, aunque ya hayas hablado con esa persona antes de todo lo que opinas)
- Sonreír más minutos al día de mi media actual
y algunas otras que no se pueden escribir aquí

Tengo que preparar las maletas y empezar a empaquetar mi ordenador, descargar todas las cosas que quiero descargar y desengancharme un poco del vicio de internet que he cogido en este verano sabático.

Tengo que ordenar la habitación para poder encontrar todas las cosas que me quiero llevar, y para ello apechugar contra la alergia que me da siempre la limpieza (es cierto, le debo haber cogido alergia al polvo, y a limpiar se levanta y me transformo en un ser de ojos llorosos y enrojecidos, que expectora y supura por las fosas nasales es broma, la realidad en este caso no supera a la ficción)

Pensar lo que debo llevar al piso de estudiante y lo que quiero llevar a mi esperada escapada con el Sr.F., unas minivacaciones de 3 días y dos noches que me vendrán como mano de santo para la morriña que tengo. Espero que el Átlántico no se revele contra mí y me deje disfrutar de los únicos días de playa que habré podido catar en este maldito verano que por fín acaba.

Estoy segura de que al volver a clase echaré de menos mis horas a la bartola, este no hacer nada.

"Según estudios de la Universidad de Ponferrada, cinco de cada diez montadores son mujeres, y cuatro de cada cinco montadoras son zurdas"

En la estadística anterior se ha colado una mentira. Juguemos a "Dónde está la mentira". (La solución más abajo, en los comentarios)

PD. Samanta la amiga de mi hermana pequeña es zurda. Según mi hermana Liliana, el 100% de las Samantas son genética y estadísticamente zurdas...

Esta es la lista de los libros que tengo a medio leer:
1. El vino del estío (Ray Bradbury). Es probablemente el primer libro que dejé a medias... no sé cómo le pude hacer esto a mi querido Ray.
2. La muerte es un asunto solitario (Ray Bradbury). Y ya van dos... Esta no me la perdona
3. Una historia de la lectura (Alberto Manguel). Con este no creo haber llegado a completar el primer capítulo.
4. Mata-Hari (Fernando Díaz-Plaja). Era mi libro de bus hasta que lo dejé aparcado. Debería empezar a leerlo otra vez (cuando tenga tiempo y ganas) porque me pierdo si intento retomarlo :/
5. Escrito con drogas (Sadie Plant). Es mi actual libro de bus. Voy por la mitad más o menos, y se retoma bastante bien porque al ser ensayo, en vez de ficción, no hay una línea argumental para olvidar entre rato y rato de lectura...

Esta lista la escribe la misma persona que se obligó a leer Madamme Bovary... Y pensar que estos libros me gustan y no he tenido las ganas de terminarlos, ¿qué es lo que me pasa?